Пародии

* * *

«И когда начинается жизнь, кончается литература», —
Так сказал мой приятель — он парился долго на зоне.
С ним теперь не поспоришь — босая, нагая культура,
Как бомжиха с бутылкой пивной на столичном перроне.

У неё по карманам распиханы Чехов, Толстой, Достоевский. —
Всех нашла на помойке — найдёшь там ещё не такое,
Репродукции Репина или Куинджи обрезки...
Нет, об этом не надо, об этом, пожалуй, не стоит.

Я спросил её: «Бабушка…» — очень она удивилась.
«Я не бабушка, я, как бездомные, вшивые суки,
Культуролог. А лучше подай мне, счастливчик, на милость».
Сергей Николаев, петербургский поэт

Я увидел пьянчужку. Она побиралась под домом.
Задержался немного, на эту бомжиху глазея.
Мне лицо показалась, ну просто ужасно знакомым...
Да, конечно ж, она — культуролог, директор музея.

По карманам растыканы Гёты, Дюмы, Мопассаны,
И «Серябрыный Век». Там совсем неплохие поэты,
В общем, классики наши. Картины Дега и Сезанна...
Даже подлинник Босха. А вот Николаева — нету.

Говорит мне бабулька, хоть пьяно, но очень конкретно:
«Ты подай мне, соколик. У меня ж — ни машины, ни дачи.»
Подошёл я к вопросу, конечно же, интеллигентно,
И, немного подумав, прочёл ей стихи. На удачу.

«Вот как надо писать, — говорю, — слышишь, пьяная рожа!
Ну, что скажешь, старушка?» Но неблагодарная дура
Мне прошамкала тихо в ответ: «Видно, там, где Серёжа —
Начинается жизнь, но кончается литература».